Balas para un sheriff cojo (2ª Ed.)

—¿Cómo se llama este pueblo, abuelo? —Henderson. El forastero, que montaba un alazán, sonrió. —Henderson, ¿eh, abuelo? Un bonito lugar. Frisaba los treinta años y era de cabello rubio, casi blanco, con ojos verdes, pómulos altos y boca de labios un poco salientes. —Soy Alan Foster, forastero —dijo el anciano—, tengo un establo y me puedo ocupar de su caballo.